El frasco de anfetas yacía volteado junto al colchón en el suelo, en medio de esa habitación oscura, en medio de Nueva York. Un par de agujas usadas sobre un plato y una botella de vodka de mala categoría completaban la escena. De la habitación del lado sonaban los Velvet Underground y el viento golpeteaba una ventana abierta.
Él entró en el cuarto y se lanzó sobre el colchón. Sacó unos papelillos de su bolso y los dispuso sobre una mesa que había en el rincón. Volteó el contenido y jaló el polvillo blanco. Respiró fuerte y se pasó la mano por el rostro para borrar cualquier rastro.
Ahora estaba sobre su espalda, mirando el techo de madera, pensando, esperando iniciar un viaje del cuál no sabía si había retorno. El polvo blanco comenzó a hacer efecto y los melancólicos acordes de Pink Floyd sonaban de la misma radio que antes toco a los Velvet.
Ya no entendía lo que Roger Waters tenía que decir, eran todos colores y sombras difusas que se movían con lentitud de un lado a otro.
Tomó su maleta y emprendió a un destino desconocido. Lejanas estepas de la Europa oriental lo recibirían: nevadas, gélidas, inhóspitas. Nadie lo esperaba a su llegada. Pero eso no le importaba. Ya nada importaba. Su cuerpo se había enfriado y una luz blanca lo inundaba todo. No sabía si era el reflejo de la nieve o si era el confort de la muerte que había llegado por él.
